Caminhos.

Um cigarro em jejum com a boca seca pra acordar e pronto: fez-se mais um domingo.
Abrindo-se as portas da varanda o apartamento inunda-se de luz, e os olhos reclamam.
E em apenas alguns instantes as cores aparecem como sempre são, quando não é noite.
E o que restava do sono se despede num bocejo.
E inumeras coisas passam pela cabeça. Varrer, limpar, organizar. Colocar tudo no seu devido lugar.

E outras tantas coisas dificeis de resolver assim.
Mas são sempre as mesmas coisas...
São sempre as mesmas palavras... as mesmas saudades.
As mesmas experiencias.

E eu não parei no caminho. Parece que o caminho parou em mim.

Numa das curvas, talvez, eu tenha me enganado.
Ou também, talvez eu tenha seguido na contra-mão. Ou errado na bifurcação.
Mas cheguei num ponto seguro. Certo ou errado. E agora daqui não passei.

Incomoda, isso.
E ponto.