Acordar nesses dias quentes é tão dificil... pensar também. O pensamento desordenado, perdido cansa. Cansa mais que todas as doze, treze horas preso dentro de uma gaiola de vidro. Cansa mais que a distância, cansa. Tem cheiros, cores, gostos que acordam e todos faltam nesses dias assim. E assim assim assim segue segue segue.
Se depara com o sentimento de falta. Tanta coisa faz falta. E a falta é pior que a ausência, apesar de apenas existir quando esta está presente. Por que se faz falta, é porque faz bem. E se faz bem se quer pra si. E mais uma vez uma coisa leva a outra.

Ele queria estar escrevendo poemas. Mas está longe demais deles. E a prosa vazia corre, corre. Os dedos pelo teclado vão com tamanha facilidade! Se estivesse poetizando, teria que sentir. Assim não. Só desabafa. Só diz. Só escreve. Só respira. Ausência de corpo na alma e de alma no corpo.

Um minuto de silêncio.





E um minuto se foi.